187 degrés Sinus
(Puzzle série 4 - pièces mobiles)
Si je vous dis, 187, vous arrivez, avec vos gros sabots, et vous me balancez, tout de go, la longueur du Colisée de Rome, celle de l’église abbatiale de Cluny, celle du pont du Trou du Diable à la Martinique, la hauteur de la Tour du Caire en Égypte, celle de la Défense à Paris…
Mais, vous vous égarez, mes Petit Poucet ! Il va falloir vous sortir les doigts du cortex et viser plus fort, plus grand, à l’image d’un Homme au-dessus de toute corruptibilité, dont l’Intégrité honore son pays engagé, depuis sa genèse, dans la manifestation de la Paix sur la Terre et même ailleurs… sur la Lune, et, bientôt, dans le cratère martien, Elon.
Ce superhéros, qui vous veut du bien, ce bon père des Bipèdes, des Enfants, des Lémuriens, nous préserve des assauts tentaculaires du Malin, grâce à sa redoutable mémoire, sa perspicacité bipolaire, sa sagacité légendaire ! Lui qui parvient, sans effort apparent, à parler plusieurs langues en un seul instant, à voir, ici et au-delà, car il est caractérisé par ses potentialités bioniques en harmonie avec une humilité tantrique transhumaine.
Ah ! Vous vous sentez ridicules, devant ce Géant, aux pieds agiles, qui retombe toujours sur ses arpions ; lui le champion d’un magique bolet rot, l’esprit sculptant la matière grâce à la force de pénétration et l’explosivité cérébrale d’un champignon atomique voué à la cause pacifique, à la protection des habitants de la galaxie.
Dans votre psychisme atrophié, entre vos neurones gâteux, au milieu de vos synapses cryogénisées, le portrait gracieux de notre Maître Yoda du Yoga Transatlantique se dessine ; plus prompt encore que Tata YoYo qui joue du banjo sur la banquise avec un ours péruvien bourré d’hormones de croissance et de miel ukrainien.
Oh ! Cela vous titille l’occiput, mes douces crevettes, mes coquines ablettes, mes saumons synthétiques vomis par une imprimante 3D imbibée d’une belle encre de graphène, afin de prémunir notre planète contre le vilain Carbone qui nous chauffe les orteils, les oreilles et fait fondre nos serres remplies de barres chocolatées hyperprotéinées issues de la pétrochimie verte associée à la récupération des eaux pluviales gorgées de métaux lourds !
Je crois que les indices sont trop nombreux ; et je vous entends, mes gentils mous thons, me susurrer, dans la narine subaquatique, la définition parfaite du sang NOM : GI Joe Bide Haine, dont le quotient intellectuel atteint le 187ᵉ degré de la puissance mentale incarnée !
Ah ! Vous claquez des fesses, mes freluquets, mes souriceaux de laboratoires, mes cobayes d’opérations psychologiques, puisque vous avez, devant votre nez aquilin, vos lentilles corail, le Concepteur de ce monde, le Créateur de notre Sainte Matrice, des cieux, des astres, des Bisounours et même du Métavers ! Vous devriez vous agenouiller, mes nouilles du Nouvel Âge, et lécher les palmes de votre Empereur Intergalactique, Joe Bide Haine, avec vos bras flasques chargés de moult offrandes destinées à cet inspirateur du dieu Maux Loque !
Certes, les mots vous manquent, alors, « Fermez-la ! », afin de suivre le Guide Orgasmique qui vous mène vers l’Abîme Totalitaire : vous n’aurez rien, ici-bas, et vous serez si heureux ! Cette position de chèvre soumise ne requiert pas une intelligence démesurée pour le comprendre, mes chers bébés phoques !
Stéphane, le 11 février 2024
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